Humeur sous-sol

Depuis et pour une période indéterminée je crois bien que mes oreilles ne reçoivent plus que de quoi se blusher les tympans au  détour des pommettes atrophiées, l'artificiel pour palier les lacunes émotionnelles, et pourtant au fond j'ai bien un truc qui pourrait un jour me sauter à la gueule, des fois je l'entends me battre les paupières quand le silence même ne me fait plus résonance rythmique au cœur des affranchis. Les bourgeons ont beau me donner de quoi sourire aux attentes calcinées, j’ai les élans tardifs et les déceptions anticipées. La précocité de nos emballements communicatifs n’abreuve que la voie traversée des danses épileptiques.

Et faudrait voir à pas trop abuser des visions polonisées qui pourrissent dans mon panier d’avoir été oublié par les mains des bûcherons de passage. Y’a que moi j’me creuse à l’acide sulfureuse des échanges empathiques avant de rebrousser chemin, les impossibilités esthétiques aux souvenirs de mes abandons subis, j’voudrais pas me faire taper de victime consentante mais le troisième passage à mes chairs désabusées a emprunté l’issue de secours du second, lui-même ayant suivi de près la première disparition préméditée.

J’ai beau construire mes excitations primaires je manque grossièrement d’enclencher le pilote automatique, et sur la piste pré ambulatoire je tremble aux idées que le vin ne serait pas seul responsable des tours joués à mon bon gré, après faut bien regarder dans les kaléidoscopes parce que je voudrais pas avoir à y jeter ma première dignité aux échauffourées, alors si vous me voyiez entre deux portes, et que je vous dis de bien vouloir faire comme si la place était libre, veuillez ne pas en tenir compte et glisser votre main sous ma jupe, du moment que le sourire est aux pupilles je pourrais bien ne rien avoir à redire.